El buscador

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador

Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que 

encuentra. Tampoco esa alguien que sabe lo que está buscando. Es 

simplemente para quien su vida es una búsqueda. 

Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había 

aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar 

desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de 

marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. Un poco antes 

de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. 

Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros 

y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla pequeña 

de madera lustrada… Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto 

sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un 

momento en ese lugar. El buscador traspaso el portal y empezó a caminar 

lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, 

entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de un buscador, quizá por eso 

descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción … “Abedul Tare, vivió 8 

años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de 

que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, sintió pena al 

pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar… Mirando 

a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también 

tenía una inscripción, se acercó a leerla decía “Llamar Kalib, vivió 5 años, 8 

meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terrible mente conmocionado. Este 

hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían 

inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero 

lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había 

vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó 

y se puso a llorar. El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo 

miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún 

familiar. 

- No ningún familiar – dijo el buscador - ¿Qué pasa con este pueblo?, ¿Qué 

cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados 

en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo 

ha obligado a construir un cementerio de chicos?. 

El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que 

pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven 

cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, 

colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez 

que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la 

izquierda que fu lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿ 

Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión 

enorme y el placer de conocerla?…¿Una semana?, dos?, ¿tres semanas y 

media?… Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y 

medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? … ¿y el embarazo o el nacimiento 

del primer hijo? …, ¿y el casamiento de los amigos…?, ¿y el viaje más 

deseado…?, ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país 

lejano…?¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones?… ¿horas?, ¿días?… Así 

vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es 

nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para 

escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero 

tiempo vivido.